Hoy hace 83 años que Bernarda Alba se quedó sin voz, dejó de gritar.
Hoy hace 83 años que Yerma jamás será madre.
Hoy hace 83 años que la novia ensangrentada se quedó viuda sin haberse casado con él.
Hoy hace 83 años que un poeta no volverá a Nueva York.
Hoy hace 83 años que los romances nunca volverán a ser romanceros.
Hoy hace 83 años del mayor asesinato a la libertad y a la literatura de este país.
Perdió el teatro, la poesía, la literatura, perdió Granada, Madrid, Jaén y todos los pueblos y ciudades de este país. Perdió el mundo, las carreteras y carriles que transportaban La Barraca.
Hoy hace 83 años que seguimos echándote de menos señor Lorca. Y las letras lloran.
Hace nueve años vi y toqué su pozo y su escritorio en su vivienda en Valderrubio junto a Fuente Vaqueros. Y suspiré, y cerré los ojos, y pedí perdón.
Gracias por seguir vivo, sus asesinos no puedan levantar la mirada del suelo señor Lorca.
Que diría otro creador:
"menos mal que con los rifles, no se matan las palabras.."
Hoy hace 83 años que no dejamos de leerle